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ACTUALITÉSIl est (Heure du Québec) Par Jacques Martel, journaliste indépendant
Mardi 13 mai 2008
■ Tom Smith, président de Taser
13H02 – Il l’a reconnu lors de l’enquête publique tenue en Colombie-Britannique (Canada) portant sur le décès du Polonais Robert Dziekanski. «Il y a une différence entre contribuer et causer (la mort) », a-t-il dit. «Est-ce que le Taser peut causer la mort ?», lui a demandé Me Vertlieb . «Il ne faut jamais dire jamais», a-t-il répondu. Lisez l’article de La Presse Canadienne.■ Amitié entre un ours polaire et un huskie
00H33 – Le photographe était sûr que son huskie se ferait bouffer. Colonne de gauche, écran bleu pâle, titre : Rêve de PAIX. Diapo réalisé à Churchill, Manitoba, Canada. Le village est dans le corridor migratoire qu’empruntent chaque automne des ours polaires pour aller chasser le phoque dans la Baie d’Hudson. Et en attendant que la glace prenne, ils circulent librement dans et en périphérie du village. Chaque photo est suivie d’un commentaire. Cliquez pour voir la suite.
PS :
Début des années 1980, j’y suis allé faire un reportage sur ce port de mer pour
le Téléjournal de Radio-Canada. Arrivé par avion au petit aéroport, taxi (j’y
repère un resto), motel, entré dans la chambre y déposer ma valise, sorti par
la porte latérale pour aller au resto. Longue marche sur une route déserte
aussi large qu’une piste d’atterrissage de 747, luminaire aux 200 mètres,
noirceur, poudrerie, resto. Retour au motel à pied. La réceptionniste me
demande d’où je viens : « Du resto ». « Mais, monsieur, il y a
des ours polaires, ici. » Oups ! Mon reportage portera finalement sur ce
sujet. Le lendemain, je constate en effet qu’il y en a beaucoup. L’ai échappé
belle, comme on dit.
■ Québec :
deux manifs
Enfin,
la manif contre la brutalité policière, tenue à Montréal, le 15 mars. Elle
était organisée par le Collectif opposé à la brutalité policière (site du COBP). Vidéo de l’événement
par Urgence.tv, qui est
spécialisée dans les faits divers.
■ L’extrait du tome 1 de L’Étau Policier
Copyright
00H00 – Deux
jours après, la Sûreté du Québec remet ça. L'action se déroule sur la 155,
devant cette maison où habite le chien qui parfois me pourchasse. Sur la
pelouse, à cent pieds de la route, un homme pratique son golf, le même que
d'habitude. Je me dis qu'il va se tenir tranquille, son maître est là. Ben non,
ça recommence. Fâché, je lui crie de surveiller son « maudit de chien ».
« Hein ? » M'arrête, le lui répète, puis je dépose mon
vélo sur l'accotement et lance quelques pierres à la bête.
Le jour
suivant, l'homme vient à peine de descendre de sa camionnette, près de la
maison, que le chien s'élance dans ma direction. Lui crie de le rappeler,
semble n'avoir pas compris. Environ 400 pieds nous séparent, et, pendant qu'il
marche vers moi, je m'arrête et lance des roches à l'animal. En colère, il me
somme d'arrêter, accélère le pas visiblement pour s'en prendre à moi.
Je ne
bouge pas, lui fais même signe de la main de s'en venir. La situation est si
ridicule que je doute qu'il passe à l'acte, s'il est le moindrement
intelligent. Quand il arrive, il chasse la bête, qui est à cinq pieds,
menaçante, m'exhibant ses canines. Je tente de lui expliquer la situation, il
ne veut rien savoir et s'en retourne. Peu après, il utilisera un autre
scénario, celui du maître sortant de la maison et du chien qui en profite pour
se faufiler et courir vers moi.
Autre
tentative d'agression, quelque temps plus tard. Cependant, ce jour-là, j'ai
trouvé une parade pour m'en prémunir. Au lieu de rouler dos au trafic, je roule
sur l'autre versant de la route. Là, ce ne sera plus moi qui risquerai d'être
frappé par un véhicule, mais son chien si jamais il décide de venir m'y
rejoindre. Au loin, je vois monsieur sortir de la maison, oui encore lui,
tenant quelque chose à la main. Voilà une autre apparition dans le paysage
suffisamment synchro pour ne pas penser à la présence de caméras cachées.
J'entends
le bruit d'un petit moteur. Un coupe-herbe ! Alors que le ciel, grisâtre d'un
horizon à l'autre, est à l'orage et qu'une petite pluie fine tombe déjà.
J'examine attentivement les lieux, pas de chien. J'ignore qu'il est dissimulé
dans les joncs, en bordure de la route, et attend mon arrivée pour bondir.
Cependant, il n'ira pas loin, n'osera pas la traverser.
Dans le petit village policier, j'ai découvert un tas de
petits secrets des civils de la Sûreté du Québec et de leurs collabos.
Exemples. Au cours de ma randonnée à vélo, quand sur mon passage des chiens me
jappent après, que quelques portes claquent, que certains, dissimulés derrière
leur maison, frappent un bon coup sur du métal, ce sont là des signes évidents
que l'underground policier n'a pas du tout digéré les propos que j'ai tenus, ou
l'attitude adoptée, la veille ou l'avant-veille. En ai même vu un, un peu en
retrait dans l'entrée de sa cour, faire rugir sa tronçonneuse, l'extrémité de
l'engin pointée dans ma direction. Sa conjointe, à ses côtés, elle aussi une
collabo, avait enfilé son capuchon pour cacher son visage : trop tard,
madame, j'ai eu le temps de vous identifier.
Les collabos collectent sur le terrain une myriade de petits
détails sur la vie privée de tout un chacun, et n'ayant rien à voir avec la
criminalité. C'est du renseignement qu'ils font. Sans le savoir, ils aident Big
Brother et Big Sister dans leur tâche. Chaque fois que je pars en randonnée, je
m'imagine les voir et les entendre quand je passe devant leur résidence. Le ou
la groupie de la police téléphonant à un ou une autre groupie pour l'informer
qu'il vient tout juste de me voir à sa fenêtre, de me surveiller à la sienne où
je devrais passer dans quelques minutes : selon moi, la police,
cachottière comme je la connais, ne les a sûrement pas informés de la présence
des caméras extérieures. Bien sûr ce n'est quand même pas tout le village à la
fenêtre, ils sont tout au plus une quarantaine environ, incluant des petits
commerçants et de leurs employés.
Illustrons. Été 2001, rue
Principale, je dévale une pente. Au moment pile où j'arrive devant une maison,
la porte s'ouvre brusquement, un très gros chien beige, à la gueule
proportionnelle, surgit tout à coup sur la galerie fermée et se met à japper
après moi, semble vouloir en enjamber le garde-fou. Je sursaute, pense,
inquiet, qu'il va se lancer à ma poursuite. Ne le voyant pas derrière, je
m'immobilise plus bas, rebrousse chemin, prudemment, et vois une femme le faire
entrer. Bien synchronisé.
En octobre, c'est un boxer qui en
sort. Dans l'embrasure de la porte, j'entrevois quelque chose que je n'arrive
pas à distinguer. L'intérieur de la maison est sombre. Est-ce l'œil bien rond
et noir d'un adulte qui me fixe ou… la gueule d'un fusil qu'on pointe dans ma
direction ? M'arrête un peu plus loin, le chien est déjà en bordure de la rue,
ne semble pas agressif, ne jappe pas. « Deux, ça suffit ! »,
que je me dis. Le lendemain, je prends des photos, de l'autre versant de la
rue. Ç'a été la fin de cette forme d'intimidation : ma caméra inquiète mes
agresseurs. (La
suite demain)
News du lundi 12 mai 2008---------------
■ La GRC censure le
rapport
■ L’informatique en
photos
■ L’extrait du tome 1 de L’Étau Policier
Copyright
00H00 – Peu après, dans cette même partie
boisée du Chemin de la Montagne, un VTT arrive derrière moi. Son conducteur
ralentit, un civil que je reconnais sous son casque protecteur. Il m'avertit de
ne pas faire le saut, que son chien s'en vient derrière : « C'est pour
la chasse aux canards », me crie-t-il, avant d'accélérer et
disparaître dans une courbe. Dans les secondes qui suivent, un beau labrador
noir arrive au grand galop, à la poursuite de son maître. Ces chiens sont doux,
n'en ai pas peur, d'autant que son attitude n'est pas agressive. Je crois
l'épisode clos, n'y pense plus.
Mais le vois revenir sur ses pas, ventre à terre encore.
Cinq minutes s'écoulent, puis c'est encore lui, langue pendante, commence à
être un peu essoufflé. À la sortie d'une courbe, je l'aperçois, il marche au
pas, nez au sol, va et vient d'un bord à l'autre du chemin, s'avance un peu
dans la forêt, en ressort, avant de repartir de plus belle, cette fois dans ma
direction. Ensuite, c'est le VTT. Le civil s'informe si j'ai vu son chien. Lui
indique qu'il est à environ un quart de kilomètre plus haut. Il me remercie et
part l'y rejoindre.
Au belvédère, je m'assieds pour griller une cigarette.
Vroum, vroum, le VTT et le flic aux guidons ! Salutations d'usages. Le chien ne
l'accompagne pas. Et quand j'arrive à la hauteur de son chalet, le prétendu
chasseur de canards scie du bois à la tronçonneuse. Depuis le printemps 2001,
je passe à cet endroit et fait le chemin inverse pour revenir chez mois une
quarantaine de fois par mois. Immanquablement, monsieur se manifeste sur son
terrain, effectuant de petits travaux ou sortant par hasard de son chalet.
Parfois il me regarde, parfois me salue de la main, mais ne lui réponds pas.
Autant de coïncidences supposent la présence de caméras. Provocation policière,
rien d'autre. Les autres proprios de chalet, je les vois rarement.
Chasse aux canards, disait-il. Me reviens à la mémoire deux
événements survenus moins d'un mois plus tôt. Sur le Chemin du Barrage qui
sillonne la forêt, trois coups de feu suivis d'environ 2 autres de moindres
calibres m'accompagnent sur un bon kilomètre. Ils proviennent probablement
d'une voie parallèle, pas loin de là. À l'intersection du Chemin de la
Montagne, tiens une civile s'adonne à la marche rapide, semble-t-il. Brève
conversation, et chacun poursuit son chemin. Un autre bang résonne tout près…
Oups !
Le surlendemain, même chemin, deux chasseurs sur un VTT, le
passager a déposé son arme en travers de ses cuisses, la gueule du canon pointé
à la hauteur de mes jambes. L'homme cache son visage, la tête tournée dans la
direction opposée, est agrippé aux épaules du conducteur comme si le véhicule roulait
à plein régime, alors que, au contraire, il se déplace au pas. Les deux
occupants scrutent la forêt, à la recherche de… perdrix. Au cours de la même
période quelqu'un m'y avait doublé au volant d'une voiture. Sa plaque
d'immatriculation commençait par " 210 ABA… ". Une plaque-message,
comme les autres qu'il m'arrive de voir.
Circuler à vélo sur la route régionale 155 exige plus de
prudence que sur la rue Principale du village ou un chemin forestier. À
surveiller surtout les gros camions tirant deux remorques d'une vingtaine de
roues chacune et transportant des troncs d'arbres destinés aux scieries. À
l'été 2002, un chien de grosseur moyenne, particulièrement hargneux, s'est
lancé à quelques occasions à ma poursuite, près de l'intersection de la Route
de l'Écluse. Rusé, il jappe seulement quand il n'est plus qu'à quelques pieds
de ma cheville. Je sursaute, donne un coup de guidon vers le centre de la route
pour éviter la morsure. C'est instinctif, pas le temps de penser au véhicule
qui s'en vient peut-être derrière moi. Éminemment dangereux.
Après sa première agression, je m'en méfiais, gardais un œil vers la maison de ses maîtres, située à environ 500 pieds de la route, vérifiais s'il n'avait pas entrepris de traverser la grande pelouse, ventre à terre, pour venir m'attaquer. Cependant, les semaines s'écoulent sans récidive, ma vigilance s'assoupie jusqu'au jour où il me surprend de nouveau, je crampe ma roue. Le réalise l'instant d'après, suis en beau maudit. Heureusement, aucun véhicule derrière. La fois suivante, une camionnette, venant en sens inverse,
me précède de peu, emprunte l'entrée jusqu'à la maison, au fin fond du terrain,
s'y stationne sur le côté, et son conducteur n'est pas sitôt descendu que le
chien se rue dans ma direction. J'ai la conviction que l'homme l'a incité à
m'attaquer : le même civil de la petite-maison-aux-écrans. S'en suit une
accalmie de quelques jours.
Entre-temps, début septembre, Route de l'Écluse, suis la
cible d'une autre tentative d'intimidation, cette fois de la part d'une civile.
Elle a reculé sa camionnette bleue métallique, flambant neuve, dans l'entrée
d'une vieille maison en rénovation. Elle est accroupie dans une petite remorque
rouge, s'affairant à je ne sais quoi, et, au moment où j'arrive, l'entends dire
« wa » (signal d'attaque ?). Aussitôt un gros chien noir,
vraiment impressionnant, que je n'avais pas vu, surgit de l'arrière du véhicule
en grognant et bondit dans ma direction. Pendant une fraction de seconde, je me
dis que cette fois, ça y est, je vais y goûter. Mais il ne va pas loin, une
laisse l'immobilise d'un coup sec, la cabre sur ses pattes arrières.
Le Lendemain, la camionnette bleue est stationnée le long de
la façade de la maison. Sur le chemin du retour, madame est debout derrière la
petite remorque, attachant un tissu… rouge à l'un des vieux madriers qui en
débordent. M'arrête, le temps d'une photo. J'applique ici la technique
d'Hirigoyen, dont j'ai parlé plus haut, et consistant à faire savoir à mes
agresseurs que je ne les laisserai pas faire. (Marie-France Hirigoyen - Le harcèlement moral - Éditions Syros) Un peu plus loin,
autre arrêt, car je présume qu'elle s'apprête à partir et va probablement
emprunter la même route pavée. La voilà qui arrive, deux autres photos :
de madame au volant, souriante, et de la plaque d'immatriculation.
À l'épicerie du village, je constate
qu'on n'a pas apprécié. Un conseiller municipal, impliqué jusqu'aux oreilles
dans la répression policière souterraine et illégale à l'encontre de citoyens
du village, me salue d'un petit « bonjour monsieur »,
salutation sèche, formulée le bec arrondi et tout plissé : des citoyens
votant pour lui ne le savent probablement pas qu'il participe à la répression
dont ils sont la cible… Habituellement, il me tutoie, mais là il veut me signifier
sa désapprobation. (La suite
demain)
News du dimanche 11 mai 2008---------------
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■ Des photos à
perte de vue
■ L’extrait du tome 1 de L’Étau Policier
Copyright
00H00 – Au cours de ce même été 1999, un autre chien, dont la
proprio demeure près de l'Hôtel de Ville, rue Principale, m'avait agressé à
deux occasions, sans toutefois me mordre, alors que je me rendais à l'épicerie.
À l'époque, je n'avais pas encore de vélo, me déplaçais à pied. Dans une
situation semblable, on se sent pas mal plus vulnérable. La dernière attaque
avait été pour le moins inquiétante. Contrairement à la précédente, il ne
s'était pas contenté de me suivre derrière en jappant et grognant.
Là,
il me faisait face, tentait de me faire rebrousser chemin. Il n'arrêtait pas de
sauter à environ trois pieds devant moi, la gueule béante et baveuse, jappait,
grognait, les canines toutes sorties. Effrayant, et assourdissant aussi,
vraiment. J'avais gardé mon calme, mais n'en menais pas large, continué
d'avancer lentement, sans le regarder. L'incident s'était déroulé à quelques
pas de la porte d'entrée du domicile de sa maîtresse. Suis convaincu que madame
ne l'aurait pas laissé en liberté si elle avait été absente. Par conséquent,
qu'elle entendait ses jappements, mais n'était pas intervenue.
Une
semaine après, il avait fallu que je retourne dans le centre du village, faire
un autre marché à l'épicerie. À pied ! Malgré un ciel bleu sans nuage, j'avais
apporté mon parapluie télescopique. Peu avant d'arriver au même endroit, le
même chien agressif était apparu d'un coin de la maison, là où se trouve la
porte latérale. Venait-on tout juste de le faire sortir ? Oui. Je crois qu'on
savait que je m'en venais : utile la télésurveillance. Il avait amorcé son
approche sournoise, les oreilles couchées, l'air menaçant, pour me refaire son
numéro. J'avais alors pointé le parapluie dans sa direction, appuyé sur le
bouton, et l'avais utilisé comme bouclier. Étonné, son agressivité s'était muée
en curiosité.
C'est
à ce moment-là que j'étais allé à l'Hôtel de Ville loger une première plainte
auprès du secrétaire-trésorier de la municipalité. Lorsque, l'été de l'année
suivante, j'y suis retourné pour une deuxième, celle-là contre la proprio du
chien qui m'avait attaqué dans la grande côte, ce fonctionnaire municipal
devait bien se souvenir de ma démarche précédente…
Sauf
que là, il réalisait que le déclic s'était fait dans ma tête, réalisait aussi
ma détermination d'aller au fond des choses, d'où le léger empourprement, son
visible embarras… Suis convaincu qu'il était au courant que la Sûreté du Québec
utilise des chiens pour empêcher des gens de circuler dans la village. Entorse
au règlement municipal interdisant, sous peine d'amendes, qu'un chien circule
librement dans les rues. Faudra l'amender d'un alinéa pour légaliser les
activités canines clandestines de la Sûreté du Québec.
Examinons
d'autres rencontres canines… Dix-neuf octobre 2001, Chemin de la Montagne, là
où le gravier succède à l'asphalte, un chien noir se faufile dans les hautes
herbes. Je ne le vois pas au complet, mais par contre je sais qu'il est gros et
s'apprête à sortir du terrain d'un chalet pour me rejoindre. Le cri d'une femme
le ramène à l'ordre, cette fois-ci… Une autre petite guéguerre souterraine de
la Sûreté du Québec, par chien interposé, s'amorce.
Le
lendemain, le chien part du fond du terrain pour se diriger rapidement vers moi
d'un pas souple, sans courir. Deux hommes, l'un accroupi, examine le dessous du
chalet, pendant que l'autre, debout à ses côtés, l'observe. Je leur crie de
surveiller le chien. Bref coup d'œil dans ma direction de l'homme debout qui,
au lieu de l'appeler, se détourne et concentre son attention sur ce que l'autre
est en train de faire. S'écoulent quelques secondes avant qu'il ne siffle et
que le chien ne s'immobilise. Dans l'intervalle, il a eu le temps de se rendre
jusqu'à moi, à dix pieds, en plein milieu du chemin, me barrant le passage.
Bête impressionnante, élancée, athlétique, oreilles taillées pointues, pas
agressive, mais qui me toise pendant quelques secondes avant d'obéir à son
maître.
Dimanche 21 octobre, Chemin de la
Montagne. Je croise l'une des deux femmes de l'escouade cycliste citoyenne. Un
peu plus loin, je fais ma halte habituelle au belvédère, endroit montagneux où
je peux me remplir les yeux du panorama s'étendant à mes pieds, et griller une
cigarette. Sa collègue surgit tout à coup, ne l'ai pas entendue venir, elle
grimpe la côte à pied, vélo à son côté. Je redoute que le molosse me cause des
difficultés, m'en confie à la collabo, qui me dit le trouver « ben
tannant, ce chien-là ». L'a-t-elle vu quand elle est passée devant le
chalet ? Non, elle n'a pas passé à cet endroit-là, elle vient d'un peu en aval,
me dit-elle, d'une maison bleue, blanche, verte : vérification faite,
aucune maison ou chalet n'est peint de ces couleurs dans le secteur.
Lundi 22 octobre. Je rencontre, à
son domicile, un conseiller municipal, impliqué dans la répression clandestine.
Lui explique la problématique, incluant mon enquête sur la police en civil, dis
ne pas vouloir me plaindre à l'Hôtel de Ville, une employée m'ayant informé
qu'il faut composer le 911, que la Sûreté du Québec est chargée de faire
respecter ce règlement. Il me coupe la parole : « Non, non,
dit-il et fait-il de la tête, c'est pas de même que ça marche ». Il
prend son cellulaire, rejoint, je crois, le nouveau secrétaire-trésorier de la
municipalité, règle l'affaire en deux minutes. Le lendemain, au point de passage,
pas de trace du molosse, seulement quatre personnes travaillant fort à
rassembler les feuilles mortes sur le terrain. Après une journée de relâche à
cause de la pluie, j'y repasserai de nouveau. Pas âme qui vive, ni chien, et la
cheminée ne fume plus. Les lieux sont redevenus ce qu'ils sont la plupart du
temps, inhabités. (La suite
demain)
News du samedi 10 mai 2008---------------
■ Le
vrai visage de la guerre
■ J’ai beaucoup de problèmes techniques…
■ Flashs sur la capitale du film
Copyright
00H00 – Milieu de juin 2000, un autre chien s'attaque à moi, alors
que je grimpe à vélo la grande côte située à l'une des extrémités de la rue
Principale. Elle est assez raide, j'avance lentement. À la hauteur d'une
résidence, l'agressif arrive en trombe et bondit sur moi sans avertissement.
Tout se passe à la vitesse de l'éclair. J'exécute en catastrophe un demi-tour
pour éviter la charge, pas le temps de vérifier si un véhicule monte ou descend
la côte, et entreprends illico la descente. S'il y avait eu un véhicule, il
m'aurait frappé. Je suis furieux. La propriétaire de ce chien est l'une des
deux femmes qui s'étaient amenées au journal D'un Lac à l'autre et avaient
exigé que je leur cède une page et demie du numéro de décembre 1999. Pas la
conjointe du civil, l'autre.
Dès le lendemain, je vais porter plainte à l'Hôtel de Ville.
Explique à la préposée de la réception l'objet de ma visite. Elle me dit de
composer le 911, que c'est la responsabilité de… la Sûreté du Québec. Pas
question, que je rétorque. En ce cas, enchaîne-t-elle, adressez-vous au
secrétaire-trésorier, m'indiquant de la main son bureau, juste à côté. Je le
connais bien, ce type. À l'automne 1999, alors que j'étais responsable du
journal local, je lui téléphonais pour compléter les infos du procès-verbal de
la réunion du conseil municipal. À Chaque fois, j'étais vraiment étonné de la
rudesse de sa voix, affûtée comme la lame d'un couteau. Il ne parlait pas, il
jappait. Assez intimidant, merci !
Alors, j'entre dans son bureau, lui relate l'agression
canine, précise que là, j'ai l'intention d'aller au fond des choses, car c'est
la deuxième plainte contre un proprio de chien que je loge auprès de lui. Ma
détermination le fait roussir un brin. Pendant que je l'observe, il farfouille
maladroitement sur le dessus d'une pile de papier posée sur sa table de
travail, silencieux, cherche à se donner une contenance, ne sait pas trop
comment réagir. Pour être franc, je le sens coincé. Finalement, il me dit qu'il
va téléphoner à la dame. L'homme qui jappait s'est adouci : un ou deux ans
plus tard, il quittera ses fonctions.
Ma
détermination n'est pas feinte. C'est que des flashes se bousculent dans ma
tête et permettant de comprendre enfin ce qui se passe, car il se passe bel et
bien de quoi. L'année précédente, à la fin de juin 1999, quand j'avais quitté
Montréal pour m'installer définitivement au village, j'avais habité une semaine
dans une résidence privée, dans l'attente d'un appart. J'y avais fait l'objet
de déstabilisations policières, dans la cuisine parmi les casseroles. Ma
logeuse, ainsi que je l'ai déjà relaté, hébergeait à l'occasion un civil :
celui qui a fort probablement dupliqué les disquettes contenant ce livre. Un
midi, alors que nous étions à la table, il avait pris place en face de moi et
passé son temps à bouger de la tête en me dévisageant, de façon caricaturée. La
reculait d'un coup sec ou la penchait sur le côté, la redressait, etc.
Complice, ma logeuse m'avait servi un bol de soupe presque vide, l'équivalent
de deux ou trois cuillérées.
J'avais
alors réalisé que c'était un panier de crabes et souhaitais en savoir
davantage. Alors dans les jours qui avaient suivi mon aménagement dans un
appart, j'étais allé, à quelques occasions, rendre visite à mon ex-logeuse.
Ainsi, cette fois où trois étrangers étaient en train de souper : une
femme d'une quarantaine d'années, qui m'exhibait généreusement sa croupe, un
jeune homme et une jeune fille. Elle m'avait présenté la femme comme étant la
conjointe du propriétaire de la maison d'en face, celle de l'intersection, et
propriétaire aussi de la petite scierie, m'avait-elle précisé. Ajoutant que
madame était la mère du jeune homme, et la jeune fille, l'épouse de ce dernier,
tous deux de passage dans le village. À une autre visite, autre tablée. Là, mon
ex-logeuse m'avait présenté notamment l'époux de madame qui, m'avait-elle
précisé, avait vendu sa petite scierie et s'apprêtait à emménager dans un
village près d'Alma.
Par
la suite, on avait fait le nécessaire pour me signifier que mes visites n'y
étaient pas appréciées. Les déstabilisations se multipliaient, dont certaines
étaient appuyées par l'intervention d'un chien que je n'avais jamais vu, et
visiblement dressé pour intimider une cible : mon ex-logeuse n'en avait
pas. Nous étions dans la cuisine et quand je me levais de ma chaise, il se
dirigeait vers moi, la démarche chaloupée, les yeux un peu fous, je craignais
qu'il m'attaque. À une occasion, lui tournant le dos, il m'avait attrapé de ses
dents par le fond de culotte et tiré, y faisant même un petit trou, sans me
mordre cependant. Il appartenait, prétendait mon ex-logeuse, au jeune couple de
passage dans la maison d'en face, qui appartient à l'ex-proprio de la petite
scierie, me répétait-elle.
La
petite scierie lui avait-elle vraiment appartenu ? Plus tard, un représentant
syndical y travaillant me confiera : « Lui, je le connais, il
reste jamais longtemps à la même place. » Tout était faux, dans ce
scénario monté par la Sûreté du Québec : faux jeune couple, faux parents,
faux proprio. Ils habitaient cette même maison située à l'intersection où le
nom des rues avaient été intervertis, vous vous rappelez ? Celle derrière
laquelle se trouvait la petite-maison-aux-écrans, la civils-femme-de-ménage ?
Scénario confirmé du reste par des incidents…
Alors que je sortais de chez mon ex-logeuse, j'avais entendu le
claquement d'une porte, levé la tête : de l'autre côté de la rue, sur la
pelouse, la présumée épouse du jeune homme. Elle avait fait deux pas accélérés,
comme si allait bondir dans ma direction, pendant que le même chien me
gratifiait d'un aboiement. Un seul, précédé d'un roulement dans la gorge, et reconnaissable
entre mille autres. À deux reprises, après le couché du soleil, l'entendrai
passer en trombe sur la pierre concassée longeant le mur extérieur de mon
appart et lâcher, juste devant la porte, son aboiement caractéristique. (La suite demain)
News du vendredi 9 mai 2008---------------
■ Cyclone, faune, paysages politiques et autres
■ L’extrait du tome 1 de L’Étau Policier
Copyright
00H00 – Peut-on ajouter à la
télésurveillance l'écoute téléphonique ? Je ne sais pas mais… Jeudi 4
octobre 2001, midi trente, je vais téléphoner à la cabine de Bell, située à
l'extérieur de la station d'essence de la 155, n'ayant pas le téléphone à mon
domicile. Je l'utilise rarement plus d'une fois par mois, mais ces derniers
temps j'ai quelques appels urgents à loger et souvent quelqu'un me précède de
quelques minutes. Ça m'intrigue. À cause des synchronismes, bien sûr, mais
aussi de leur attitude. Pendant qu'ils conversent au téléphone, ils sont tourné
vers moi et me regarde, parfois ils sortent de la cabine en affichant un petit
sourire.
Un homme descend d'un véhicule et y
entre juste au moment où j'arrive. Habituellement, je me tiens à l'écart pour
laisser l'usager converser en toute intimité. Cependant, ce jour-là, je veux
essayer de savoir ce qui en est vraiment, alors je m'installe juste à côté des
portes battantes de la cabine, l'oreille bien déployée. « Est-ce que le
rassemblement est fait ? » demande-t-il à son interlocuteur à l'autre
bout du fil : en matière d'écoute téléphonique, le mot « rassemblement »
fait-il parti du jargon policier ?
Abordons
un autre volet de la répression clandestine et illégale des civils de la Sûreté
du Québec à mon encontre. Pour le moins ahurissant, celui-là, réellement. Avant
mon arrivée au journal local D'un Lac à l'autre et après mon départ de
celui-ci, la Sûreté du Québec a tenté de m'empêcher de circuler à pied et à
vélo dans le village en utilisant notamment des chiens dressés à l'attaque. Lorsque
j'en étais l'éditeur délégué et le journaliste, elle ne pouvait utiliser ces
méthodes à mon encontre, car il y avait risque que j'en fasse échos dans ses
pages.
Pondérons
tout de même : des chiens dressés à feindre l'agression physique. Dressage
présumé puisque je n'ai jamais été mordu. Le problème est que vous ignorez
qu'il n'y aura pas morsures et l'attaque est à ce point convaincante que vous
pensez qu'ils vont vous manger tout rond. Il me faudra plus d'un an avant de
comprendre que la répression policière se cachait derrière les violences
canines. Répète-t-on le pour ne pas l'oublier : la meilleure répression
est toujours celle que le citoyen ne voit pas. Pourquoi ? Les tactiques étant
illégales, le citoyen pourrait intenter des poursuites si les flics portaient
leur uniforme. Comme vous allez voir, l'affaire est sérieuse.
Début
mai 2000, j'ai eu à composer avec un obstacle majeur, en bordure de la forêt,
près de chez moi : un chien enragé d'une race bâtarde et aussi gros qu'un
berger allemand. Je ne m'y attendais pas parce que ne l'y avais pas vu
auparavant. Alors j'ai la frousse de ma vie quand il surgit soudainement de
l'arrière d'une maison et fonce à vive allure sur moi, grognant, les canines
sorties et cherchant à me mordre la cheville. Je réussis à l'esquiver en
sprintant et composant du mieux que je peux avec nids de poules et cailloux.
Fort heureusement, l'endroit est suivi d'une pente, que je dévale en moins de
deux. Dans l'après-midi, me faut repasser devant la maison pour revenir chez
moi. Cette fois, suis armé d'un branche d'un arbuste, alors quand il se rue sur
moi, suis un peu mieux préparé à l'affronter.
N'empêche.
J'ai peur des gros chiens agressifs. Impossible de téléphoner au proprio de
l'animal. J'en ignore le nom, des gens de mon entourage également. C'est que
cette maison, isolée et située au sommet d'une colline, est en rénovation, les
samedis et dimanches. Le reste de la semaine, une parente, amie ou conjointe
habite entre-temps dans une petite roulotte. Pas question d'aller frapper à sa
porte pour m'enquérir du nom du proprio... Vais-je y retourner ou pas ?
Finalement, je me dis que je vais tout même pas me priver des plaisirs de cette
belle forêt, tout près de mon domicile, à cause d'un chien qui ne sait pas
vivre.
Un matin, prenant mon courage à deux mains, je décide de lui faire face. Je tiens dans la main droite une branche d'aune, du même côté que la maison. Rusé, il m'attaque cette fois sur la gauche. Je crie au propriétaire d'appeler son maudit chien. En périphérie, j'entrevois une femme, près de la roulotte, qui l'appelle, mais d'une voix si faiblarde et peu convaincante qu'il ne l'entend même pas. En fin d'après-midi, madame est debout devant la roulotte, presque au
garde-à-vous, me souriant, sans chien aux alentours. Attitude et sourire
caricaturés, pour bien me faire sentir qu'elle se foute carrément de ma gueule.
Elle m'attendait, de toute évidence. À cause de la présence d'arbres et d'un
bâtiment, son champ de vision est d'environ 500 pieds. M'a-t-elle aperçu au
moment où elle s'adonnait à jeter un oeil à la fenêtre de la roulotte ?
L'avait-on averti de mon arrivée ?
Après quelques jours de répit où j'ai pu circuler sans problème, il
m'agresse à deux autres occasions. Lors de l'une d'elles, curieusement, il
vient à ma rencontre alors que je commence à peine à gravir la colline et que
la maison n'est pas encore visible. Il se contente d'abord de courir dans le
champ bordant le chemin et de japper pour ensuite passer à l'offensive quand
j'arrive à la hauteur de la maison. Il est 8 ou 9h00 du matin. De l'intérieure
de la roulotte, me parvient la même voix faiblarde l'appelant. Cette fois, elle
ensommeillée en plus. Un appel l'encourageant quasiment à poursuivre son
attaque. Je réussis à lui échapper. Vers la fin de l'après-midi, quand
j'emprunterai le chemin à l'inverse, mon agresseur n'y sera pas. Pendant un
certain temps, j'aurai la paix. (La
suite demain)
News du jeudi 8 mai 2008---------------
■ La débrouillardise n’a pas de limite
PSITT : Selon Mike Neville, responsable du bureau des images de Scotland Yard, les images provenant des 65 000 caméras londoniennes n’ont permis d’élucider que 3% des vols commis sur la voie publique. Lisez l’article ici.
Sur le site où de vous envoie, vous avez accès à deux courts reportages radio sur la télésurveillance + également au site gouvernemental du Royaume-Uni présentant la stratégie britannique de développement de la vidéosurveillance + enfin, au site de la ministre française de l’Intérieur, Michèle Alliot-Marie, et à son programme relatif à l’Installation de la Commission nationale de la Vidéosurveillance. ■ Dernier clip du Groupe français Justice
■ Ma préférence va
■ L’extrait du tome 1 de L’Étau Policier
Copyright
00H00 – Venons
en donc à la petite-maison-aux-écrans située à l'arrière de la résidence de la
civile-femme-de-ménage. Pour diverses raisons, il y avait plus d'un an qu'elle
titillait ma curiosité. Tout comme la belle résidence du coin de
l'intersection, elle avait changé de main trois fois en l'espace d'un an et
demi. Je soupçonnais ses résidents d'être le point central d'une activité
particulière. Elle était suffisamment près de chez moi pour en épier les allés
et venues de l'une des fenêtres de ma cuisine-salon.
J'y avais
constaté un achalandage inhabituel de véhicules. Certains jours, quatre étaient
stationnés dans l'entrée. Et de manière ordonnée (disciplinée), en deux lignes
parallèles : deux au fond de l'entrée, les deux autres juste derrière.
Formant un tout, comme quatre pièces d'un puzzle imbriquées les unes contre les
autres. Va-et-vient de piétons aussi. Des résidents des maisons avoisinantes, dont
la civile-femme-de-ménage et des locataires de l'immeuble où j'habite, dont
l'homme-au-toutou. Trop de visiteurs pour une aussi petite maison d'un seul
étage. Je m'interrogeais : y visionnait-on les images captées par les
caméras extérieures (et intérieures ?) disséminées dans l'îlot où j'habite ?
Un soir de
décembre 2000, j'ai pris une marche sur cette petite rue liée à la 155. Mon
doute est confirmé dans les minutes qui suivent. Comme il fait noir et que le
store vertical n'est pas fermé, j'aperçois un homme assis devant une télé, face
à une fenêtre donnant sur la petite rue : un civil, que je connais bien et
qui demeure ailleurs dans le village. J'ai la conviction qu'il m'a d'abord vu
sur son écran, avant de tourner la tête pour adresser quelques mots à une
femme, debout derrière le divan où il prenait place. Celle-ci s'est aussitôt
penchée, comme si elle ramassait quelque chose sur le plancher, m'empêchant
ainsi de voir son visage. Suis convaincu qu'il l'informait que je le fixais
parce qu'ensuite, il m'a regardé, par dessus sa télé.
Sur le
chemin du retour, l'homme-au-toutou apparaît dans le paysage. Il s'en vient
dans ma direction, sur le même versant, je remarque son air sévère. Pas de
salutations, ni de sa part ni de la mienne. Poussé par la curiosité,
j'entreprends une deuxième fois le même trajet. Le vois revenir, il penche
légèrement la tête sur le côté opposé. Lorsque je fais le chemin à l'inverse,
il a disparu.
Le
lendemain soir, je sors prendre ma marche. À la petite-maison-aux-écrans, même
constat : cette fois, le même homme, encore devant sa télé, sait que je
m'en viens car il fixe déjà la fenêtre au moment de mon passage. Quand je
repasse, quelques minutes après, le store de la fenêtre a été fermé. De l'autre
côté de la rue, de la fenêtre de la cuisine d'une résidence, j'aperçois une
femme se plier en deux pour m'exhiber sa croupe : je connais le truc, on
me l'a tellement fait à Montréal. Connais très bien aussi la dame : c'est
l'une des deux membres de l'escouade cycliste. Je précise qu'en aucun moment ne
me suis-je immobilisé devant la fenêtre. Cependant, marchant très lentement, à
cause d'artères partiellement obstruées dans les jambes, j'ai amplement eu le
temps d'en visionner suffisamment pour comprendre.
Le soir
suivant, une femme y promène un gros chien beige, sans laisse. Connaissant les
us et coutumes des civils et l'utilisation qu'ils font des chiens dressés à
l'attaque, ainsi qu'on le verra plus loin, j'emprunte un autre trajet pour ne
pas rencontrer le gros toutou, en marchant sur un petit bout de la 155. À mon
retour, je vois la civile-femme-de-ménage, qui demeure à l'intersection, sortir
de la petite-maison-aux-écrans. Sortie synchronisée ? Je vais à sa rencontre,
nous causons une dizaine de minutes. Suis convaincu que c'est elle qui s'est
penchée derrière le divan pour se dérober à mon regard.
Peu après,
je nettoie mon entrée. Un inconnu descend du premier étage de l'immeuble et
enlève la neige du toit de son véhicule. Ca fait boum-boum-boum, il insiste
beaucoup trop. Je décide de faire de même avec ma pelle, m'acharne sur des
plaques de glace qui ont adhéré à l'asphalte. Lui tient tête assez longtemps
pour qu'il comprenne que j'ai décodé son message subliminal, et qu'il décroche.
Et l'homme-au-toutou a recommencé son petit manège. Il amène son chien se
soulager en face de ma porte d'entrée, à quelques pieds. Les civils sont des
récidivistes impénitents.
Six mois
plus tard, nous sommes à l'été 2001, d'autres indices viennent s'empiler sur
ceux que je possède déjà. Tout commence par le tintement d'une cloche. Une
dizaine de minutes s'écoulent, puis cette fois un bref coup de sirène retentit.
Que se passe-t-il ? J'ouvre la porte, du seuil j'aperçois le camion à incendie
de la municipalité stationné devant la petite-maison-aux-écrans. Pas de boyaux
d'arrosage, ni flamme, ni fumée. Me demande aussi pourquoi la sirène ? Ça ne
ressemble tellement pas à un incendie que j'en déduis qu'il va plutôt y avoir
un petit défilé sur la rue Principale et, ainsi que cela est arrivé une fois,
que le lieu sert de point de ralliement de véhicules.
Au
printemps 2002, on entreprend la démolition de la petite-maison-aux-écrans qui,
selon la rumeur, aurait été endommagée par le feu. Suis vraiment étonné. Ses
résidents sont des voisins, seules une pelouse et la petite rue nous séparent.
J'en suis même assez proche pour identifier qui y entre ou en sort. S'il y
avait eu incendie, je le saurais. Grosse envie d'aller visiter le chantier de
démolition. Elle est démontée planche par planche. Deux ouvriers s'y affairent,
déposent les matériaux dans un container. Je patiente deux jours puis… « Est-ce
qu'on peut visiter ? » Oui, me dit l'un des deux responsables des
travaux. Ce n'est pas long que des civils s'amènent sur les lieux. Trois, pas
d'un seul coup, les arrivées espacées de deux ou trois minutes. Légèrement en
retrait, ils m'observent, silencieux, avec une curiosité manifeste, semblent se
demander : " Qu'est-ce qu'il fait ici, lui ? "
Premier
constat : aucune odeur de fumée à l'intérieur, pas d'endroits calcinés,
pas de suie. Deuxième constat : une maison de trois petites pièces et
seule la partie arrière est dotée d'une cave, où est installé le système de
chauffage, me dit-on. L'équivalent d'un petit chalet. Constate aussi qu'on a
commencé à enlever le revêtement des murs intérieurs. Près de la porte
d'entrée, trois tubes, sorte de chemises fabriquées d'un matériau flexible, de
couleur beige, dans lesquels on introduit plusieurs fils électriques.
Identiques au fil à découvert, à la surface du sol, près de ma porte, et dont
j'ai parlé plus tôt. Les tubes sont côte à côte, pendouillent, mais les fils
n'y sont plus. Était-ce ceux qui reliaient les caméras aux écrans ? Un îlot
compte plusieurs caméras, ce qui implique autant de fils pour acheminer images
et sons jusqu'aux écrans. La petite-maison-aux-écrans était surveillée à
l'extérieur par un chien qui assez souvent aboyait et hurlait. Quand il
commençait, il n'arrêtait plus, ça pouvait durer des heures. (La suite demain)
News du mercredi 7 mai 2008---------------
■ Depuis 2002
■ Plusieurs albums de photos
■ L’extrait du tome 1 de L’Étau Policier
Copyright
00H00 – Mon interprétation de ces événements, parmi d'autres que je
vais étaler dans ces pages, est que dans ce petit village rurale, et je ne
crois pas que ce soit spécifique à Lac Bouchette, on emploie les mêmes méthodes
de quadrillage que dans la Cité policière, Montréal. Le village, au territoire
immense (919 kilomètres carrés) et peu peuplé (1 370 citoyens), est fort
probablement divisé en îlots, chacun comptant une maison privée où un civil
surveille les allés et venus des citoyens sur des écrans.
Il
est un fait bien réel que, selon le concept de la pseudo police communautaire,
la police en civil doit créer des îlots de surveillance (de télésurveillance)
partout, et s'y enraciner pendant des années afin de connaître en profondeur
les us et coutumes de chaque citoyen. Cependant, comme il y a plusieurs îlots
de télésurveillance, cela implique plusieurs caméras et écrans.
Pour
cette raison, la télésurveillance ne peut être concentrée dans une seule maison
privée. Le nombre d'écrans à visionner nécessiterait la concentration sur les
lieux de plusieurs civils : sans compter le nombre de pieds de fil que
cela impliquerait pour y acheminer les images. En résulterait un va-et-vient,
et pas seulement à la fin d'un quart de travail. Des gens qui y entrent et en
sortent, partant en patrouille au volant d'un véhicule banalisé ou en revenant.
Tout cela risquerait d'attiser la curiosité des voisins et des passants.
Obligation
donc que le préposé à la télésurveillance habite la maison ou l'appart de
l'îlot où il est affecté, et soit le seul à y vivre, ou avec une fausse
compagne, ou un faux compagnon. En ajoutant un enfant au faux couple, et faisant
de madame une femme de ménage et de monsieur un chômeur ou un bs, on est
certain de bluffer tout le monde.
La superficie des îlots varie selon la concentration de
citoyens. Dans la partie urbanisée du village, le nombre de civils est
forcément plus élevé que dans ses parties rurales et forestières. Bien que ces
deux dernières sont autrement plus vastes que le secteur urbanisé, les caméras
doivent être moins nombreuses, du fait qu'il y a moins de voies de circulation
qu'au cœur du village. S'agit la plupart du temps de chemins de terre ponctués
de rares embranchements. Quelques caméras installées en des points stratégiques
suffisent pour suivre le cheminement de ceux les empruntant. Les civils
préposés aux écrans doivent y être en nombre inférieur aussi.
Dès que l'un de ceux affectés à un îlot aperçoit un citoyen
ou un véhicule sur l'un de ses écrans, il fait rapport, et on dépêche
immédiatement sur les lieux un collègue, au volant d'un véhicule ou à pied,
dépendamment des lieux et circonstances. S'agiѳsant d'un village où tout le
monde se connaît, il est par conséquent possible d'identifier citoyens et
véhicules sur les écrans. La nature de l'intervention du patrouilleur variera
selon la réputation dont jouit chaque piéton ou conducteur. Tout ce quadrillage
n'exclut pas la présence d'un mini poste de police, d'où émaneraient les
ordres, logé aussi dans un appart ou une maison privée.
J'ai souvent constaté, lorsque j'allais acheter du tabac ou
des denrées à une certaine station de service située sur la 155 (compte
tenu du nombre de civils y travaillant, suis porté à penser qu'elle serait même
exploitée par la Sûreté
du Québec), le soir après souper, qu'un véhicule, venant d'une
direction opposée, m'y précédait de quelques minutes. À environ 500 pieds de
là, je voyais le conducteur s'y stationner et entrer.
Quand j'arrivais, l'homme ou la
femme jasait avec le ou la préposé à la clientèle, manifestement au courant de
l'identité d'emprunt du civil. Il achetait rarement quelque chose et, quand il
le faisait, il s'organisait pour quitter après moi. Sur le chemin du retour,
l'y voyait en sortir. Avait-il vraiment effectué un achat ? J'en serais étonné.
Comment savait-il que j'allais à cet endroit ? La police m'avait vu sur des
écrans me préparer, sortir de chez moi et rouler sur la 155. Connaissant bien
mes routines, elle savait que je m'y rendais et l'y avait dépêché. Tout ce qui
précède permet de préparer le terrain à ce qui suit. (La suite demain)
News du mardi 6 mai 2008---------------
■ Si le Taser avait été
■ La vie de quartier
■ Photos du web
■ L’extrait du tome 1 de L’Étau Policier
Copyright
00H00 – Certains jours, j'en avais marre
d'entendre ces pas s'acheminer vers le mur mitoyen et les longs silences qui
s'ensuivaient, avec cette impression très nette d'être observé de l'autre côté
du miroir. Est venu un moment où j'ai pensé l'enlever pour voir ce qu'il y a
derrière. Cependant il était trop solidement fixé pour que j'y parvienne.
L'idée m'a traversé l'esprit de le fracasser. J'hésitais. Les prendre en
flagrant délit d'espionnage comportait un risque. Comment réagiraient-ils ? Les
activités clandestines de la police, et davantage de ce genre que bien
d'autres, doivent demeurer secrètes. J'en avais donc abandonné l'idée, jugeant
aussi plus sage finalement qu'ils ignorent que j'étais au courant du petit jeux
auquel ils se livraient.
Seulement
voilà, les mois s'écoulent, et… ma petite crainte s'émousse. Je décide donc
d'aller voir ce qu'il y a l'autre côté de ce maudit miroir. Je constate qu'il
est fixé au mur à ses quatre coins. J'essaie de scier la colle d'un des coins,
sans y parvenir. Pourtant, le couteau de cuisine que j'utilise est l'équivalent
d'une petite scie. S'agit donc de métal. Le couteau coupe le bois, pas le
métal. Ce qui me porte à croire que chacun des coins est peut-être boulonné
derrière la feuille de gyproc. Comme je peux librement déplacer la longue lame
partout ailleurs, j'essaie de repérer un obstacle quelconque : le rebord
d'une petite ouverture dans le mur, sait-on jamais. Finalement, je laisse
tomber. À l'aide d'une barre à clous j'y parviendrais, mais pas sans endommager
sérieusement le mur. Mes tentatives n'ont duré que quelques minutes, celles qui
suivent sont significatives…
J'entends
des gens entrer dans l'appart et se diriger d'un pas rapide en direction du mur
mitoyen. Je décèle une précipitation, une urgence. Un dialogue s'engage entre
deux hommes, je prête oreille sans parvenir à comprendre distinctement. Je
reconnais le timbre de voix particulier de celui qui avait dit « Y'é
toujours tout seul ». Pendant que l'autre enlève quelque chose du mur
mitoyen, des frottements contre la cloison l'indiquent clairement (un gros fil
?), il cherche à le convaincre à voix basse de je ne sais quoi, sans réussir
puisque l'autre proteste d'une voix assez forte, au point où son interlocuteur
semble lui dire de baisser le ton. Aussitôt, l'un d'eux met en marche le
système de ventilation de la chambre de bain, et je n'entends plus que le bruit
du moteur.
Voyons
d'autres éléments étoffant mon propos. Un jour j'ai vu, entre le mur extérieur
de l'appart de ce civil et la clôture du voisin, là où le terrain est recouvert
de pierre concassée, à environ quinze de pieds à côté de ma porte, un tube beige
et pliable dans lequel on introduit un ou plusieurs fils électriques, soit pour
les grouper ensemble ou les protéger, et qui, je le présume, reliait cet appart
à la maison voisine. J'ignore comme cela s'était produit, mais il était
partiellement à découvert. Il a fallu quelques semaines avant que quelqu'un
s'en aperçoive et le recouvre de pierre concassée. Par ailleurs, dans le
sous-sol de l'édifice où je demeure, un enchevêtrement incroyable de fils de
différentes grosseurs est fixés au plafond. Beaucoup trop pour les 10
locataires y habitant.
En
outre, un soir de l'automne 2003, passant devant la fenêtre de l'appart du flic
baraqué, celui qui menaçait de me donner un coup poing sur « l'aïeul »,
j'ai vu, dans la toute petite cuisine de ce deux et demi, la silhouette d'une
femme assise dos à la fenêtre, devant un écran blanc, qui n'affichait aucune
image : le baraqué y vivait seul… Silhouette et scintillement de l'écran
bien visibles parce que la lumière était éteinte dans l'appart.
Une
femme ? À cause de sa chevelure, abondante, et de sa main droite, doigts bien
écartés, effilés comme ceux d'une femme, et index placé à la verticale devant
l'écran. Je pense qu'elle venait d'appuyer sur une touche du clavier de son
ordinateur pour faire disparaître ce qu'elle visionnait. Un ordinateur ? Sa
tête était à un pied de l'écran, quand on regarde la télé, on s'en tient loin.
De nos jours, les images captées par les caméras entrent directement dans
l'ordi. Le lendemain, le store vertical était fermé, comme il l'est toujours du
reste.
Il y a
aussi les synchronismes constatés en d'innombrables occasions. Ils sont
particulièrement convaincants. Avant même que je pointe le nez dehors, des
civils savent que je m'apprête à quitter mon domicile. J'ai à peine déposé mon
vélo à l'extérieur que simultanément j'entends une portière claquer, un moteur
démarrer et un véhicule reculer ou faire un demi cercle pour emprunter la 155.
Parfois, je les vois aussi. Quand ce n'est pas la camionnette d'un locataire
habitant l'immeuble, c'est la voiture stationnée devant la maison de l'un de
mes voisins. Mes sorties font la plus part du temps l'objet d'une mobilisation
policière. Il arrive même que ce soit manifesté de telle sorte que je capte
cinq sur cinq qu'on m'a à l'oeil. Que peu importe où j'irai et à qui je
parlerai, ils le sauront, que je ne pourrai jamais leur échapper.
Provoquer
délibérément des situations donne évidemment les mêmes résultats. Ainsi sortir
de son domicile, l'été, vers 4h30 du matin, alors que le soleil commence à peine
à se lever, suscite certaines réactions chez ceux qui me surveillent 24h sur
24h. J'en ai fait le constat un de ces petits matins où je voulais tester leur
vigilance. Suis sorti, ai fait un demi tour de l'immeuble, me suis placé juste
sur le coin de la façade, les yeux braqués sur la résidence qu'occupe un civil,
située en retrait de la 155.
L'instant
d'après, monsieur (le même qui disait : « Y'é toujours tout seul »)
apparaissait dans sa grande baie vitrée. Ai refait le test à quelques reprises,
et chaque fois monsieur ou le résident d'une autre maison s'y pointait. La
présence de caméras est confirmée par bien d'autres faits. Dès l'automne 1999,
je savais déjà qu'au village on s'adonnait à la télésurveillance. Le contraire
m'eut étonné grandement, puisque c'est la norme maintenant dans notre société
policée mur à mur. Cependant, il est impossible de les repérer.
Étoffons d'un autre… écran. Dimanche 6 janvier 2002…
J'arrête à une station de service, sur la 155, acheter l'hebdo Progrès-Dimanche. En profite pour faire, à
l'une des préposées au comptoir, un petit topo de ce que j'ai découvert dans le
village. Me voyant soudainement sur l'écran fixé près du plafond, m'informe si
tout ce que j'ai dit a été enregistré. Ne s'y attendant pas, elle se crispe un peu,
m'adresse un très léger signe de tête affirmatif.
Remettez-vous la vidéocassette à la police ? Là, la réponse
est moins claire. C'est que la demoiselle est de plus en plus tendue. Je
n'insiste pas. A-t-elle dit oui, a-t-elle dit non ? J'opte pour noui. J'en
aurais une autre à lui poser, mais ce serait la mettre dans l'embarras :
image et son captés ici sont-ils transmis directement, en temps réel, dans une
maison privée servant de centre de visionnement et d'écoute dans cet îlot ?
D'après moi, affirmatif.
Environ dix minutes après, quand
j'arrive devant l'édifice où je réside, j'assiste à un va-et-vient jamais vu.
Une civile sort d'un appart, me regarde avec insistance et s'installe au volant
de son auto, sans démarrer et partir. Arrive aussitôt une auto qui se parque le
long de la façade de l'édifice, suivie l'instant d'après d'une camionnette qui
s'immobilise en parallèle. Son conducteur baisse la vitre côté passager, se
penche pour parler au type de l'auto.
Pendant ce temps, le passager de ce
dernier suit mon déplacement, le cou tordu pour me voir arriver de l'arrière du
véhicule et qui se détord pour suivre ma progression. Tournant le coin de
l'édifice, le moteur de la camionnette du civil baraqué, stationnée le nez
devant sa porte d'entrée, ronronne, sans personne à bord. Ronronne aussi le
véhicule vide d'un voisin tout proche. Avertissement de faire attention à ce
que je dis. (La suite
demain)
Lisez au complet toutes les pages
du tome 1. Vous apprendrez ainsi comment repérer des civils (hommes et femmes)
et défendre pacifiquement vos droits et libertés. Un seul clic sur l’icone du
livre, dans la colonne de droite, suffit pour avoir accès à toutes ces
connaissances que j’ai accumulées pendant mon enquête de plus six ans :
même après cette enquête, j’ai continué et continue toujours d’en apprendre.
Aucune université de la planète ne peut vous offrir ce savoir. Je vous le
transmets gratuitement, bénévolement.
News du lundi 5 mai 2008---------------
■ Une police cool…
■ L’heure de la pause-café
Copyright
00H00 – Ce décor trompe-l'œil étant planté, explorons d'autres
coulisses. Au cours de mes trois premières années au village, l'un des apparts
voisins du mien servait de lieu de réunions à des civils. Pour faciliter la
compréhension de ce qui va suivre, décrivons-en sommairement la configuration.
S'agissant de deux apparts l'un à côté de l'autre, un mur mitoyen les sépare.
D'un côté la chambre du locataire voisin, le civil, de l'autre ma cuisine, et
mur contre lequel sont placés poêle, armoires, évier et frigo. Ce même mur
mitoyen sépare aussi notre chambre de bain respective.
La
minceur de la cloison me permettait de capter parfois des bribes de
conversations. Certains soirs, le brouhaha m'indiquait qu'ils étaient quatre ou
cinq, peut-être davantage. J'y ai souvent constaté la présence d'autant de
véhicules stationnés en face de la porte d'entrée. Me suis même permis une
couple de photos. Quelqu'un a dû voir la lumière de ma caméra flasher parce que
peu après un flash illuminait la fenêtre de ma cuisine. Comment avait-il su que
c'était moi ? J'avais agi dans la noirceur et sans témoin. Caméras extérieures
? Oui, mais invisibles, parce que déguisées en d'autres objets.
En
collant l'oreille contre la cloison, j'attrapais un mot par-ci par-là, mais
jamais assez cependant pour savoir de quoi ils discutaient exactement. Alors,
j'ai très vite mis fin à cette activité. Malgré cela, au fil des semaines et
des mois, des mots prononcés d'une voix plus forte s'étaient nettement détachés
des autres, du brouhaha et des bruits de pas aussi. Peu à peu, ils ont pris
l'habitude, quand ils discutaient entre eux, de mettre en marche le ventilateur
de la chambre de bain, voisine de la mienne. Le ronron du moteur couvrait les
éclats de voix, mais il leur arrivait de temps à autre de l'oublier...
Un
jour, j'entends de l'autre côté du mur, là où est située la chambre, la voix
d'un homme dire : « Y'é toujours tout seul. » J'ai la conviction qu'il
parle de moi. Je reconnais aussi le timbre de voix particulier du civil
habitant la maison située tout près, en retrait de la 155. Parfois,
j'identifiais aussi celles de l'homme-au-toutou-qui-faisait-vous-savez-quoi et
de quelques autres que je connaissais bien.
Je
n'avais pas été sans remarquer également que souvent j'entendais quelqu'un
entrer dans l'appart et des pas suffisamment audibles pour en suivre la
progression jusqu'à la cloison mitoyenne. N'en étant pas les locataires, que
faisaient-ils donc dans cette chambre ? Au-dessus de mon évier, il y avait un
grand miroir, de deux pieds de large par près d'un pied et demi de haut. Le
bruit de ces pas était assez éloquent, leur prѯgression suivie d'un silence une
fois arrivés au pied du mur, pour penser que peut-être de l'autre coté du
miroir m'épiait-on.
Il y
avait d'autres indices. L'année précédente, début juillet 1999, à peu près une
semaine avant que j'occupe cet édifice, j'avais visité cet appart voisin, sans
autre motif que la simple curiosité, car j'avais remarqué qu'on y faisait des
travaux. La porte étant ouverte, j'y étais entré et avais marché jusqu'au fond,
là où se trouve la chambre. Mon arrivée imprévue avait visiblement surpris les
deux " ouvriers " en train d'effectuer des travaux de plâtrage sur le
mur mitoyen de mon futur appart. Ils avaient figé, m'observant sans dire un
mot. J'avais trouvé leur attitude un peu étrange.
Au
printemps 2001, il était de nouveau rénové. Deux rénovations en moins de deux ans,
pendant que les autres apparts n'en subiront aucune. Facile, nicher une caméra
derrière un miroir sans tain ou d'en effacer les traces quand le voisin, de
l'autre côté, s'est rendu compte de quelque chose. Des flics ? Peu probable
qu'on utilise de simples collabos pour effectuer ce genre de travaux éminemment
clandestins.
Depuis
le début de cette deuxième rénovation, on faisait beaucoup de vacarme. Mais
bon, je me disais que ce n'était qu'un mauvais moment à passer. Jusqu'au jour
où c'est devenu carrément infernal. L'impression d'être dans une caisse de
résonance sur laquelle on s'acharnait à frapper frénétiquement sans
discontinuer. Vacarme comparable à celui du forgeron frappant de sa masse une
pièce de métal déposée sur l'enclume. Bruit assourdissant qui m'était destiné ?
Plus que plausible. Je voulais savoir si les travaux dureraient encore
longtemps. J'espérais aussi que le locataire, nouvellement arrivé, me
permettrait de visiter les lieux et, surtout, d'accéder à la fameuse chambre.
Toc, toc, toc dans la fenêtre de la porte, un jeune homme sympa m'ouvre, je
m'identifie, explique la situation. Non, il n'en a plus que pour un jour ou
deux, et oui, je peux jeter un œil.
Au
fond, la porte de la chambre est ouverte. « Puis-je…? »
« Certainement. » Murs impeccables, frais peints. Bureau et
grand miroir adossés au mur mitoyen. Grande envie d'examiner le mur derrière le
miroir, mais, manque de cran, n'ose pas. « Miroir fixé au bureau ou au
mur ? » « Au bureau », me répond-il. Puis, après une
pause, la voix légèrement irritée, un peu haut perchée : « Mais
pourquoi voulez-vous savoir ça, vous ? » « Juste pour savoir »,
dis-je.
Il se
rend compte de sa maladresse, tente de corriger l'impression qu'il me laisse,
devient ultra gentil et quand je m'apprête à le quitter, serre chaleureusement
la main à « Monsieur Martel ». À quelques occasions, j'ai
constaté que le civil pris en quasi flagrant délit retombe vite sur ses pieds
en agissant de la sorte. Cela embrouille votre sens critique, mais pas
longtemps parce que quand le brouillard s'est dissipé, vous retrouvez votre
lucidité pour découvrir la feinte.
Plus tard, à l'automne 1999, alors que je causais avec
l'homme-au-toutou (du temps où il était le bienvenu chez moi…), tous deux assis
à la table de la cuisine, j'avais perçu du coin de l'oeil une lueur, brève mais
vive, jaillir du centre du miroir. Elle ne pouvait provenir de mes deux
fenêtres, qui n'ont rien de panoramiques et dont les stores sont partiellement
fermés. La lumière extérieure entrant dans l'appart se reflétant sur l'écran de
mon ordinateur, je travaille un peu dans la pénombre, une lampe allumée sur le
bureau. De toute façon, les fenêtres ne font pas face au miroir, mais aux murs
latéraux. Je crois qu'on avait fait un test pour vérifier si j'étais conscient
du double jeu du miroir. Comme j'avais feint de n'avoir rien vu et poursuivi la
conversation sans trébucher sur les mots, on en avait probablement déduit qu'on
pouvait continuer de m'observer sans risque.
Il y a aussi cet autres indice,
parmi tant d'autres, tout aussi révélateur à mes yeux. Une nuit, un abcès à une
dent m'avait empêché de dormir. C'était l'hiver et le froid vif l'avait
titillé. Rien dans ma pharmacie pour neutraliser la douleur. Et à cette heure,
le seul endroit où j'aurais pu en acheter était bien entendu fermé. Surprise !
Deux jours après, la réceptionniste-comptable du journal communautaire où je
travaillais avait fait allusion à des maux de dents, sans spécifiquement parler
du mien, mais d'un air suffisamment entendu pour que j'en saisisse l'à-propos.
Tactique policière, ainsi qu'on l'a déjà vue, consistant à démontrer à celui
que l'on cherche à intimider qu'on sait tout ce qu'il fait, même en pleine nuit
quand il est seul chez lui. (La suite demain)
Lisez au complet toutes les pages
du tome 1. Vous apprendrez ainsi comment repérer des civils (hommes et femmes)
et défendre pacifiquement vos droits et libertés. Un seul clic sur l’icone du
livre, dans la colonne de droite, suffit pour avoir accès à toutes ces
connaissances que j’ai accumulées pendant mon enquête de plus six ans :
même après cette enquête, j’ai continué et continue toujours d’en apprendre.
Aucune université de la planète ne peut vous offrir ce savoir. Je vous le
transmets gratuitement, bénévolement.
News du dimanche 4 mai 2008---------------
■ Des hommes et femmes ordinaires
■ Une vidéo tabou
■ Deux excellents journalistes québécois
■ L’abondance est encore au rendez-vous !
■ L’extrait du tome 1 de L’Étau Policier
00H00 – Cet édifice où j'habite compte dix apparts.
Les neuf autres sont occupés par des civils de la Sûreté du Québec. Évidemment,
aucune auto-patrouille stationnée en face des apparts, surtout pas, mais des
camionnettes, avec double bonbonnes pour la soudure à l'arrière, ou un canot,
ou une petite cargaison de matériaux de construction. Pour mieux illusionner le
commun des mortels. Quelques autos aussi, rien de luxueux. Il y a aussi des
civils qui habitent près de l'édifice, sur ce même côté de la 155. Ils occupent
cinq maisons : pour éviter que des citoyens d'ici ne les identifient, suis
obligé de modifier un peu la cartographie du secteur.
D'un côté
de l'édifice, il y a celle située en retrait de la route, où un civil vit seul.
De l'autre côté, à l'intersection, un faux couple de civils et un enfant, celui
de la civile. À l'arrière de leur résidence, en bordure d'une rue débouchant
sur la 155, une petite maison est utilisée à des fins de télésurveillance,
activité que je décrirai dans quelques paragraphes et désignerai sous le nom de
la petite-maison-aux-écrans. Juste en face de celle-ci, un flic, sa conjointe
et un enfant. Dans cette rue, on y dénombre également deux autres maisons. Deux
frères habitent l'une d'elles, collabos à tout crin, dont l'un jouant au
cerveau lent : ke crois que l'un d'eux est flic, sans en être certain à
cent pour cent. À quelques centaines de pieds de là, une vieille cambuse, le
toit vallonné, sert de lieux de rencontres. Et de cinq.
Les
civils ne sont pas tous doués pour le mensonge. Leurs histoires sont souvent
mal ficelées. Suffisamment pour qu'on constate que le paquet contient autre
chose que ce qu'ils prétendent. Entrons sur la pointe des pieds dans la maison
située à l'intersection. Elle a toute une histoire récente derrière elle. En
l'espace d'un an et demi, en l999 et 2000, elle a changé de main trois fois. À
l'été 1999, quand je suis arrivé à Lac Bouchette, elle était à vendre, son
proprio, qu'on prétendait - faussement, on le verra - également proprio de la
petite scierie, quittait le village pour un autre, paraît-il près d'Alma.
Au début de l'hiver qui suit, une jeune femme accompagnée de son bambin vient chez-moi m'informer qu'en l'absence de mon proprio, qui hiberne dans le Sud, elle s'occupera des locat |